El llanto de los niños

El llanto de los niños es oscuro

como la acuarela cuarteada de la pena.

Resbala hecho ceniza,

ensucia el porvenir y lo enmudece

con la grisura insoportable de unos ojos tristes.

Son lágrimas que apagan

las luces en los bosques encantados,

que estallan la ilusión de Cenicienta

y pudren miga a miga a Pulgarcito.

El miedo de los niños sabe a fango,

a duelo de madrinas, a gnomos pisoteados.

Arranca lazos, arrasa pecas,

araña las gargantas con la sombra de la ausencia

y llena los desvanes de la vida

de brujas con verrugas y de troles,

de frío y desamparo.

Los niños solos huelen a tormenta,

vuelan entre oscuros nubarrones,

viven gota a gota la sequía del amor,

mueren varados en las playas del olvido.

Su memoria es un papel

emborronado de verdades y mentiras,

de sustos y de rostros que una vez

rozaron levemente su alegría,

cuando las escobas del terror

no sobrevolaban todavía

el cielo azul de sus conciencias.

La soledad, el miedo, el llanto

supurando en cada cuento.

Bajo las estrellas

el mundo es un lugar inhóspito.